PSY DE CAMPAGNE !

Au revoir là-haut

Un livre incontournable sur la guerre de 14/18 et sur les Gueules cassées …
Mais pas que…

J’ai créé la catégorie de mon blog « Des livres aussi profonds qu’une psychothérapie » pour des livres exactement comme celui-là. 
Pour rentrer dans cette petite catégorie, ils doivent répondre à différents critères :

• Chaque mot (ou presque) est habité d’émotion et de corps. 
• Le plaisir de lire est intense, de même que l’envie de fuir tellement la portée dramatique, voire tragique, est grande.
• Sa lecture peut nous transformer. Et la transformation vient de trois choses : 
  • l’implication profonde, corps, émotion et esprit, dans cette lecture qui devient processus intime,  en lien avec le processus intime d’écriture de l’auteur.
  • l’ouverture sur des univers inconnus, sur un ailleurs, sur des autres, voire sur un tout autre. 
  • Le sentiment de se grandir en lisant, de « mettre l’âme sur la pointe des pieds », pour voir comment c’est « là-haut », ou au moins un peu plus haut.

Je date un peu, car ce livre a eu le Goncourt 2013. Le film éponyme de cette année me l’a mis entre les mains. En 2014, c’était « Pas pleurer » de Lydia Salvayre, sur lequel j’ai écrit un article ci-dessous rappelé, et qui répond aussi à ces critères. En 2016, « Chanson douce », que j’ai dévoré mais sans le même effet. Plutôt de la sororité. J’ai trouvé que ça ressemblait beaucoup à mon recueil de nouvelles … le prix Goncourt en plus !  Il y avait de la reconnaissance, de l’effet miroir, très agréable, mais pas de transformation. Tous les Goncourt ne sont donc pas concernés. « La carte et le territoire », Houellebecq 2010, très efficacement écrit, m’a fait vomir (certes c’est une transformation …), et je n’ai pas dépassé les deux premières pages d’« Alabama Song » (2007). 

Pour en revenir à « Au revoir là-haut », si il vous reste un cadeau de Noël à faire à un lecteur ou une lectrice, exigeant.e quand même, c’est long et dense, n’hésitez pas.
Il y a du Balzac, La comédie humaine, du Hugo, Les misérables, du Zola, Les Rougon Maquart dans ce livre. 
Il y a le désespoir du Père Goriot, l’asservissement d’Esmeralda,  la violence de Germinal. 
Mais surtout, comme dans certains passages de ces auteurs, on se rend compte que les personnages décrits n’ont malheureusement pas pris une ride. 
Ce sont les mêmes qui organisaient et profitaient de la guerre de 14/18, ce sont les mêmes qui méprisaient « la France d’en-bas » de manière éhontée, en l’envoyant se faire « casser la gueule » au sens littéral du terme, ce sont les mêmes qui mettaient leurs grasses mains sous les jupes de leurs secrétaires ou de leurs « boniches ». 
Ils ont perdu quelques kilos, image médiatique oblige, ils ont un Iphone et plus un petit carnet noir avec stylo plume de marque, mais le regard condescendant et méprisant est le même, l’auto-satisfaction bedonnante, même avec des abdos en béton, est la même.
Ils sont habillés d’aujourd’hui mais ils datent d’hier et d’avant-hier. 
Mon Dieu, quand vont-ils disparaître ?
Je les ai revus encore hier sur une vidéo de l’Assemblée Nationale, quittant un discours qui ne leur convenait pas, le sourire en coin, le mépris dégoulinant de la racine de leurs cheveux jusqu’au bout de leurs godasses bien cirées. 
J’ai fait un exercice volontaire d’empathie. J’ai visualisé le petit garçon innocent qu’ils ont sûrement été un jour car oui, c’est surtout d’hommes de sexe masculin que cela parle. J’ai vu le petit garçon n’arrivant jamais à satisfaire un père lui aussi passé par là, le petit garçon élevé dans le luxe mais aussi dans des pensionnats pour chevaux de course, le petit garçon à qui on demande d’avoir 21 sur 20 en maths mais de surtout pas exprimer un besoin d’affection ou d’attention, à part en mettant sa petite menotte sous la jupe de la nounou, et j’ai pu ressentir une minute de compassion. 
Mais tant de dégâts pour qu’ils se sentent enfin exister.

Dans « Au revoir là-haut », il y a des salauds et des victimes, mais pas que.
Il y a des hommes plus complexes. Je ne vous les décrirai pas pour ne pas vous spolier le suspens, ce serait criminel !
Il y a la guerre de 14/18 mais pas que.
Il y a toutes les guerres.
Il y a beaucoup d’hommes mais pas que.
Il ya quelques femmes qui s’en sortent, et toutes ne sont pas des saintes. 
Mais toutes subissent la loi des mâles.

« Au revoir là-haut », ce sont les derniers mots écrits par Jean Blanchard à son épouse, le 4 décembre 1914, on peut imaginer dans quel contexte.
« Au revoir là-haut », cette expression m’a accompagnée pendant toute la lecture. Parfois dans le sens d'origine. Souvent comme une métaphore - confirmée ensuite par la biographie de l'auteur - une métaphore de « La France d’En-Haut » qui continue à s’éloigner de la « France d’En-Bas ». Là-haut ça peut être une vraie hauteur intérieure ou une hauteur factice, un jeu de cubes, qui au minimum à la mort s’écroule comme un château de cartes.
« Au revoir là-haut » pourrions-nous dire à ces gens qui continuent à détruire la planète pour s’en mettre plein les poches, ou tout simplement ceux et celles qui, inconscient.es, continuent à proposer aux pauvres de manger de la brioche puisqu’ils n’ont plus de pain. 
« Au-revoir là-haut » pourrions-nous dire aux grands discours désespérément coupés des émotions et du corps, donc de la concrétisation. 
Surtout reste bien au chaud dans ta tête, surtout évite d’aller voir plus bas, tu prendrais peur. 
Autant vous dire que je ne fais pas que l’observer, car l’aspiration consumériste de notre société nécessite une résistance quotidienne surtout avec des enfants ados nous empêchant de nous réfugier dans une grotte, surtout en périodes « de fêtes », et j'ai bien conscience du décalage entre la tête et le corps.
Mais je ne ressens plus cette conscience comme de la culpabilité, plutôt, c'est une autre vertu possible de la lecture, comme l’aiguillon pour ne pas oublier. Ce livre qui parle d’aujourd’hui en rappelant un hier monstrueux fait partie de ces aiguillons. 

Trois jours après le massage dont j'ai parlé dans "des symptômes et des soins", et aux photos desquelles le titre de ce post fait écho, Djak est mort.

Sur un plan qui dépasse cette forte expérience personnelle de partage et de deuil, cela montre une fois de plus à quel point le toucher aide à lâcher prise, à quel point il serait plus utile aux personnes qui vont nous quitter que des maintiens en vie mécanistes et médicamenteux.

Le toucher est encore tabou dans de nombreuses approches thérapeutiques dominantes. Il est considéré comme une emprise, une dépendance, un outil incontrôlable. Il est perçu trop souvent dans une problématique d'attachement de type évitant, clairement dominant dans le système de santé public en France. Cela est très difficile pour les personnes en fin de vie mais cela l'est aussi pour tous les personnels obligés de réprimer leurs émotions, leur empathie, leur humanité, car ce temps de "l'intime professionnel" est incompatible avec les diktats de gestion et les tolérances relationnelles où l'enseignement dominant est "apprenez à mettre à distance". Ils en payent un prix fort en terme de burnout et de souffrance au travail, mais aussi de maladies consécutives, alors même qu'ils et elles ont quitté leur travail. Certain.es ne s'en sortent qu'en développant des comportements violents et de la maltraitante envers les personnes, parfois mécaniquement nommé.es les "usagers". C'est un défi très important de la santé collective actuelle dans notre pays, que de petites structures à taille humaine arrivent parfois à relever, maisons de naissance, crèches,  foyers de jeunes, maisons de retraite, car elles se donnent les moyens en terme de temps donné à l'intime et au lien, de formation continue, de régulation et de compréhension de leur pratique. Ces outils sont souvent nommés supervision ou analyse de pratiques professionnelles mais ce sont des termes que je n'aime pas employer, j'expliquerai pourquoi dans un autre article, mais ça doit paraître évident à ceux et celles qui connaissent mon approche. 

Alors touchons-nous les uns les autres, en tout respect, et en tout besoin, pour que diminue - un peu - la violence du monde.